字
王杰希是墨，一笔挺拔的浓墨，来得也薄凉，背影稳稳走去了，像一尾凝结的回勾。
他脱开狼毫千篇一律服帖的枝叶，撒手从笔尖逃离，纵身跃进冬水。是黑在沉浮，惊世骇俗地徐徐渗开，蔓延，悠悠游入自由的湖泊。风在峭壁上刮，他的眼睛被吹成荡漾的深色，显出不融世的冷峻，像有水，又淡淡勒出不屑以为标榜的矜傲。
他寡凉，骨子里却被烟火气熏定型，在尘俗的泥坑里滚，洗掉雾霭仍是那最后一笔墨，投往深潭的锋芒。懒的骨头里泡着韧劲，抽条的脊背执拗支撑起皮肉，他的血液里藏着跃动的稚鹿，动脉都是活的，渐渐投给这个北京男人以灵气。
是风骨吗？
他这么真切，又这么模糊。他可以匆匆去当过客，也可以在北京的第一场雪里慢慢驻足回首。
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